关于母亲节的诗歌朗诵
母亲呵，你能否用枯树皮的手
拂去自己早已两鬓斑白的沉霜?我知道
红丝带的蝴蝶结漂白记忆中的黑发
已经久远了。母亲呵，你若无其事
还是轻轻蠕动一嘴松动的齿牙
不紧不慢。和着泪帘里的笑
吟唱童年犹新的曲曲歌谣
回忆是思念的蛇。划出一个字
蜿蜒行进在，我今生余痛的残墨
母亲呵，你仍不惜用这干裂的舌芯
舔尽我高傲的毒。我在你的面前
永远是长不大的孩子
所以，隐约一种叫做母爱的话题
无疑是游子们，最愚蠢的伤
母亲呵，曾经芳名如菊的人儿，你老了
白色瓷瓶的边缘有你剩余的药香
素绢深旧年华。操持中
拭透慈爱的心扉，至今却依然
掩映不住你关怀的疯长
秋风已起。即使孤影里，母亲呵
你也别着凉。无论何时何地
夕阳要紧依一种叫做儿女的拐杖
植被覆盖的种子都在发芽，茁装成长而我，此刻。只想听你呼唤一声
我的乳名。恍惚中，母亲呵
我好象回到院落，那幼时汲水的井旁你苍白的指尖理着我的双鬓，
我禁不住像儿时一样
紧紧拉住你的衣襟。
啊，母亲，
为了留住你渐渐隐去的身影，
虽然晨曦已把梦剪成烟缕，
我还是久久不敢睁开眼睛。
我依旧珍藏着那鲜红的围巾，
生怕浣洗会使它
失去你特有的温馨。
啊，母亲，
岁月的流水不也同样无情?
生怕记忆也一样褪色啊，
我怎敢轻易打开它的画屏?
为了一根刺我曾向你哭喊，
如今戴着荆冠，我不敢，
一声也不敢呻吟。
啊，母亲，
我常悲哀地仰望你的照片，
纵然呼唤能够穿透黄土，
我怎敢惊动你的安眠?
我还不敢这样陈列爱的礼品，
虽然我写了许多支歌
给花、给海、给黎明。
啊，母亲，
我的甜柔深谧的怀念，
不是激流，不是瀑布，
是花木掩映中唱不出歌声的古井。——献给母亲
(一)
母亲!—我的笔扯着血脉的相亲
在黑夜里温柔而渴望的呼唤—
黑色是沉默而深刻的
十二点我沉浸于一片寂静的回归当所有从你耳鬓飘去的落叶
在身后定格成枯黄灰褐的过去
将以时间的名义给你至高的荣誉于是在冻草于埂边泛绿
打起你秋天篮子的主意的那一天
我开始预谋起一张张日历
而你啊—我的敬爱的母亲
你还不知道你劳动所深深
熟悉的五月，还有一个星期天完完全全的属于你——
就像小时候
当我望着眼前可爱的双煎蛋欢呼时你总是
不知道自己的生日是哪一天(二)
该如何为你写首诗
把爱镌刻上时间不朽的丰碑我的笔已整整失眠一个春天这之于你是何其的微渺
那些飘摇的岁月
你伤过春伤过秋天
你伤过生活的一年四季
如同你总想弄明白那一次哭泣是来自恐惧病痛或饥饿
甚至是我的无理取闹
那张布满兹爱的脸啊
总想一次次贴近我幼小的心灵也总是被我调皮的双手
抓出一条条带血的伤痕(三)
我曾多少次为你咬紧牙关我的灾难的母亲
是谁背弃了你少女的渴望你是目不识仃的
我的疼痛的母亲
就连仅有的几个数字
也是我教你看清
仿佛你扳着我的手指
用自家话教我数起：1234而你总是微笑的表达了最大的宽容和满足
因为你已能拨通
一趟远方的电话—
为你小鸟般长出翅膀
忍心你落寞而离去的儿子带来牵挂带来乡音
带来故乡的甜美的歌谣(四)
我注定不能用成熟的文字去表达别人眼中的深刻—岁月已在你脸上
刻下了太多的伤痕
我看见你脸上忙碌的皱纹
在灯光下奔跑，
生活迫使你不得不深邃的眼睛在黑暗中缩小
谁能说啊谁能说
这不已经结构起全世界
(五)
今夜我的笔终于触着了春天的水在纸的白色河床上滔滔不绝
春天的一切都是大胆和直白的如同我为你写下的这些语言——白的像从你脸上开过的油菜花白的像从你手中落下的钉耙
白的像从你眼中闪过草绿花红白的像从你嘴中飘出的山谣
白的像山中的月—像你
白的像每个早晨你耳听熟悉的公鸡的啼鸣——我高音地呼喊：母亲，你好吗?
我的黎明升起来
永远永远于你!
(六)
也许今夜我的语言过于直白
也许今夜我的抒情
只是了却自己的一桩心愿
也许任何形式的文字都无法把你赞美
母亲就是一首诗
你就是一首诗——
你诗一样的微笑温暖了我
你诗一样的目光滋润了我
你诗一样的皱纹触疼了我
你诗一样的白发刺伤了我
那么明天你充满期待的明天
我的振作将为了你的感叹
我的幸福就是为了你的悲伤!
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